но в этот сон влетает новый сон
под свист победоносных ятаганов:

вздыхает в мутном облаке Луна,
замучившись искать пути на север,
чтоб услыхать, как в низеньких домах
бормочут чернецы о верной вере,
как на озерах редкий плеск весла
ревущую пророчит непогоду...

А звезды, словно палая листва,
лежат на темных, неподвижных водах.

И - снова стон упавшего креста,
и кровь струится по скрипучим плахам,
сквозь ночь летит сверкающая сталь,
расстреливая сон свинцовым страхом,

но в этом страхе - новый сон. О том,
как время пятернею крест закрыло.
Не видно звезд.
Луна летит в окно
ошметком недожеванного сыра -
ее сожрут беззлобные бомжи
под мерный грохот полуночных клубов,
где, кровь свою отдав за миражи,
глотают пустоту живые трупы.

Тревожный гул.
Все кончится вот-вот:
растает сон, а с ним не станет яви,
исчезнет небо и Земля пройдет,
но прошлое из дымной тьмы восстанет.

...А в предрассветных мутных фонарях
еще видны уснувшие Влахерны.
И те же звезды над Луной горят.
И кровь с креста стекает в сон неверный...