Ты говоришь, что буду я одна,
Что полюбить такую невозможно,
Ведь я капризна, чересчур умна
И, временами, слишком осторожна,

Что не ценю мирскую красоту
Обыденного серого момента,
И что смотреть привыкла в пустоту,
Когда снисходишь ты до комплимента.

Пусть будет так. Теперь я ухожу.
Твои насмешки больше не смущают.
Оставлю гнев и шёпотом скажу:
«Мстят слабые, а сильные прощают».

А может, в этом есть моя вина?..
Вина, как суд, на всякого найдётся…
Но лучше проживу всю жизнь одна,
Чем сердце подарю кому придётся.

Прости меня за то, что не смогла
Стать той, кем ты желал меня увидеть.
Прости, что днём вчерашним не жила –
Я не хотела никого обидеть.

Прости меня за то, что предпочла
Пленять душой, а не красою тела.
Прости за то, что Истину нашла,
Но открывать тебе не захотела…

Жил был поэт в избе и жил один
и каждый вечер он бросал свои стихи в камин
однажды сильно он обжегся и писать не мог
но как то ночью в снах ему явился Бог

и Бог ему тогда во сне сказал
это за то что жёг стихи тебя Я наказал
сей дар был вложен при рождении тебе
вот все что Бог сказал тогда ему во сне

но не прислушался поэт к словам Его
и написав стихи он выбросил их все в окно
и в этот миг раздалась сильная гроза
прошла секунда и избу сожгла до тла